Пророком быть награда, не вина

Пророком быть- награда, не вина,
Мучение, в котором есть высоты.
О, душ людских сквозная глубина,
Испуг горячий горечи полётов.

Как-будто врач, исследуешь всё то,
Что для других не будет точно явным.
Как много чуда в истинно простом,
И вечности в как-будто бы забавном.

Представлен мир, где связей тонкий шёлк.
И разобраться хочется так страстно.
Их мало- тех, живущих хорошо,
В своём особом мире распрекрасном.

Его заметить не дано почти:
Попробуй погрузиться и вовлечься !
А там умеют слышать и простить.
И музыкой звучит беспечно вечность.

И скромный мир забот и тяжких дел,
В которых заблудиться и разбиться.
Я вижу контур сумасшедших тел,
Не могущих сознаньем насладиться.

Густеет плоть- болеет и дрожит,
И кровь бежит, как время дорогое.
И человек, замешанный на лжи,
Уже не в силах познавать другое .

Он не способен окунуться в дождь.
Обычный дождь созвездий из тумана.
Он так раним и странно толстокож.
В нём дивность бурь и сонмище изьянов.