Под утро

Хочется не тепленького, славненького, светленького,
Вбитого в сознание гармонией реклам.
Или ж незаметненького, серенького, средненького,
Прописанного крупным шрифтом по слогам.

Ни страсти, ни напасти, упрятанных в обертки.
Ни красоты бесценной, которой грош цена.
Ни надобности дикой, ни мандаринной корки,
Ни баб в душе пропащих, ни знатного вина.

Ни каруселей ярких с мелькающими лицами,
Не засоряя памяти, летящими в туман.
Ни фокусников с кроликами, шляпами и птицами,
Третьим глазом метящих в непуганый карман.

Ни пропаганды счастья сеюминутно вечного,
Обреченно громкого, но в целом без прекрас.
Ни состраданья мятого, сугубочеловечного, по сути бесполезного, по сути напоказ.

А хочется простого проникшего до
кончиков,
До ноготков, до капелек, до мелких волосков.
Пробившего башку  до звона колокольчиков,
Потом осевше тихого, явив ничтожность слов.

Глаза застлавши небом с вечной кинолентой,
Покажет на мгновенье, что ищешь не найдешь.
И побоишься вздрогнуть, чтоб не спугнуть момента,
В который ощущаешь, что дышишь
Что живешь!