Всё когда то кончается.

Всё когда то кончается, жизнь пройдёт словно сон,
в этом суть, бесконечности, в перекрёстке времён.
Смысл, прост и понятен, От него не уйти,
всё имеет конец, и начало пути.

Все мечтают о чуде, и хотят долго жить,
не совсем понимая, для чего просто быть.
Словно плод что на древе, вцепившись, в него,
он висит несозревший - Почему? Для чего?

Но кому, такой нужен? Он в отходы пойдёт,
смерть ведь выбрал себе, что искал - то найдёт.
Лишь в аду время встанет, и цель , оживёт,
только страшно всё это, когда час тот пробьёт.

И цепляясь за «жизнь» мы зовём в гости смерть,
для того что бы просто, в пространстве висеть.
Средство есть от беды, под названием – Любовь,
что не даст умереть, и воскреснешь ты вновь.

Только столько мороки, для того чтоб понять.
Всё же, что она хочет? Да ещё и принять.
И не верим мы чувствам, страх в нас всё же, сильней,
умираем при жизни, мы под грохот гвоздей.

Крышка гроба прибита. Ты доволен дружок?
Просто больше не плачь, что ты так одинок.
Перед смертью, всем ясно что «мир» не спасёт,
одиночества холод, душу мраком скуёт.

И предательство это, многих в страх обратит,
но тогда уже поздно, и настал правды миг.
Лишь Любовь только можно, с собою забрать,
но отвержена миром и где её взять.

Как её распознать, ту черту перейдя,
если жизнь ты прожил Никогда не Любя.
И прилипнешь ты там средь убогих миров,
среди серых как будни, своих мыслей и слов.

Роль которую дали тебе не сыграл,
правил, пленник смиренный, Любовь растоптал,
потому что закон, режет крылья Любви,
разум хитрый тебя, измазал в крови.

И заботит тебя не заветная цель,
а как лучше устроить себя без потерь.
и совсем позабыв, что дало тебе жизнь,
в мрак безумный, с улыбкой изгоя бежишь.

Что ценил и любил ты с собой не возьмёшь,
там все это не нужно и цена тому грошь,
только то, что пылало и билось в груди,
только это, там нужно и может спасти.