Критикам

Что же не ново,
Когда с головы корона?
И блистательный шелк
На теле как ток?
Исхитрились все критики
Воображать о теории стиха.
А я музе опять все потроха вывернул.
Эй , критик - На!
Моих стихов наработки.
Тут не разберешься,
Гуляет строка.
И через ночи солнце
Пробьется к нам навсегда.
Кому какая разница,
Я и графоманить рад.
Лишь бы людям нравиться,
Лишь бы были друзья.
К чему поэзию мучают,
Всякие такие как я,
Бесталанные , скрюченные?
Захотел бы - не писал!
Хочу и себе не угождаю,
Сам себя люблю
За противоречие в себе.
Но когда горит
Любовь от раны,
Думается ли о критике?
К чему ваших разборов
Бессмыслица?
Ошибки нужны
Что бы их исправлять.
А я взял и свистнул,
И от стиха только раны гудят.
Подытожим
Бесполезных моих строк
Кипение.
Каждый останется при своем
Мнении.
Разбредутся люди,
Пройдя в изумлении.
Критика нужна,
Но только посмертная.