Художник

Он ходит в помятой рубашке,
На пальцах от красок следы.
Включает в себе "забывашку"
И напрочь не помнит про сны.
Опять синяки под глазами
И сонный мечтательный взгляд,
Он рядом, но будто не с нами,
"Не от мира сего" - говорят.
Он вечно считает звёзды,
Рисует улыбки людей,
Гуляет ночами поздними
Среди городских огней.
В голове он таскает ветер,
А в руках постоянно альбом,
В мире, что для других бесцветен,
Видит краски в мгновенье любом.