Какой в этом прок.

Мир моих мыслей всегда был широк,
Твердят же мне часто, какой в этом прок,

Не лучше ли камень в руке, чем перо,
В другой же, доступный для всех, мастерок.

Как грустно всё это, знакомо, старо,
И мир хоть и стар наш, но глуп и жесток,

Ведь даже от малой свечи всем светло,
А там где есть свет, там бессилен порок.

Все мысли, как птицы, взлетают стрелой,
Им крылья даны, чтоб полёт был высок,

Когда же у птицы разбито крыло,
Какой на земле от неё будет толк.