Проконьяченный, конченый ты человек.
Тридцать лет на носу, как очки.
В век христовый вступая, как в истинный век
Ты в слепого взираешь зрачки.
И слепой вскинув знамя над лысой главой
Прокартавит: «Пора, брат, пора».
И Аврора зальется над мутной Невой
Зовом смерти без капли добра.
А младенец Христос, тихо ходит кругом,
Но его принимает лишь треть.
Но он знает что эта страна кувырком
Не захочет так долго лететь.
Пусть здесь тихий покой, и граница – броня,
Не пройдет супостат, ни один.
Но внутри все во лжи, и седлает коня
Ангел мщенья, седой исполин.
Из иллюзий не выйти, пока разум спит
Комсомольский задор - это сон.
Вся символика эта нам сердце слепит,
Что придумал какой-то масон.
И свободы не будет пока мавзолей
Будет мумии тело держать.
Ты подумай. А нет... Тогда лучше налей
В наши кружки по сто двадцать пять.
1988
Суммарный балл: 30
Проголосовало пользователей: 3
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0