Прозаики

Не вращайте ретиво глазами!
Потому что от этого вы
Изойдёте такими слезами,
Что сквозь них не видать синевы!

Хоть вращать - это круто, вестимо!
Звук гортанный при этом издать!..
Боже Правый, ты как-то прости нас.
Нам, видать, ни черта не видать...

Эти тёплые майские грозы
Не намёк ли на крутость Твою?
Ты - Поэт, презирающий прозу
И дарующий власть соловью!

Только кто же такое потерпит?!
Как же властвовать можно, любя?!
Загляни в наши дикие степи, -
Мы любви там научим Тебя!

Бог услышал и Светлою Тенью
Снизошёл, и ни добр, и ни строг.
Но в глазах Его долготерпенью
Обозначился хитрый итог...

Мы стоим перед вызовом просто:
Уж не будет, чем было, больней!
Пусть читает Поэт нашу прозу.
Что, ребята, Он скажет о ней?

...Ничего не сказал Вседержитель.
Но ушёл в Свой Последний Полёт...

Ну, и как после этого жить-то?!
Кто ж теперь нам детей-то пошлёт?