Он не воскрес

Мой город умер на ладони
Той ностальгической Земли,
Где плыли детства корабли
За солнцем радостным в погоне.
Он не воскрес на зовы труб,
На оклик счастий и несчастий,
Он в прошлом, там, где вечер снасти
Целует алой дрожью губ.
А тот, что рядом чужаком
Непредсказуемым и диким
Мне вечно шепчет о великом…
Он – как в груди – холодный ком…
Нет избавленья… Нет забвенья…
Он – это я… А я, как он
Пылаю язвами окон
В сомнамбулических сиренях…
15 марта 2016 года; 22:41