Художник

Он мир рисовал акварельною краской,
С любовью мазки добавлял.
Должна получиться прекрасная сказка,
И так неудачен финал.

Как жалко творенье свое уничтожить,
Предать все святому огню.
Но смотрят с холста они болью умножив
Страдания, смерть и войну.

Создатель задумался, краски отставив
И бритвой срезал каждый слой.
Надеялся можно так много исправить,
И лето сменил он зимой.

Холодные, злые, голодные ветры
Обрушились вместе со мглой.
А люди забыли о Боге и вере,
Борясь с неприступной водой.

Закрасил он холст и так горько заплакал,
Забыл, что хотел рисовать.
Не видел, создатель, что холст весь в заплатах,
Не просто стерев воссоздать.

А люди на лодках спасались в пучине.
Так мало осталось в живых.
Лепил их создатель из теста из глины,
Не зная пороков земных.

Опять за советом идет к Люциферу,
Как мир воссоздать на камнях.
Змеёй выползает, не знающий меры,
Ложь спит в золотых в простынях.

Смеется нахально, и шепчет советы,
Он знает, как мир воссоздать.
И снова подсовывать краски с секретом,
Что можно лишь только мечтать.

Создатель «купился», ведь чист он душою
И холст закрепил на столе
Рисует, мурлыча под нос, нас с тобою -
Ошибки свои на Земле.