А он все пишет о войне...

Он воевал. Когда мы жили,
Детей рожали и крестили.
Квартиры строили, любили.
Борщи готовили, поили
Друзей по поводу и без…
Это была его работа.
Но на людей была охота,
А не какая не война.
Где Родина, где флаги?
Где честь?
Где место для отваги?
И миром правит Сатана…
Теперь он пишет о войне.
И пишет это мне.

Он не один. Их было много.
Но только избранным дорога
Была домой освещена.
Друг там остался.
Он - вернулся.
И солнцем чуть не захлебнулся.
Увидев мир без дыма и огня.
Напрасно все забыть старался,
Ночами друг к нему являлся
И снова та была война.
Но время все за нас решает,
И что неправильно стоит
На место правильно поставит –
Так мудрость жизни говорит.
А он все пишет о войне.
И пишет это мне.

Немало пройдено пути.
Но не было крутых дорог.
Осталось что-то позади,
Что позабыть не смог.
Красивый корпус – стержня нет.
И звук совсем пустой.
Прозрачен, гибок силуэт,
А должен быть литой.
Нельзя ведь друга воскресить?
А что, если найти?
Он так устал ночами жить,
Как на войну идти.
Он примерял и то, и это.
Боролся сам с собой, как мог.
Зима не раз сменила лето,
Но в сон опять вернулся взвод.
Опять он пишет о войне.
И пишет это мне.

Ему казалось, что он струсил,
Когда в атаку не поднял,
Когда от пуль сжимались в узел
Тела, промокшие от ран.
Когда он встал, то было поздно.
Ту пулю друг его поймал.
И вся Вселенная распалась.
На сушу и на океан.
Жизнь многогранна, многолика,
Так проще толковать шаги.
Но ведь случаются мгновенья,
В которых только я и ты...

Ты снова пишешь о войне.
И пишешь это мне.