"То флёром грёз, летучих..."

* * *

То флёром грёз, летучих, тешась,
То вскользь срывая с уст печать,
В твой адрес сердце, как депеша,
С тоски готово прокричать:

Что вновь судьба тоской измята
И сердце, грусти гнёт терпя,
Тебя считает виноватой,
Что - нет замены для тебя.

А трезвый ум её не ищет,
Считая сердце за гранит,
И лишь душа повсюду рыщет,
Взлетая, чуть ли, не в зенит.

Неугомонная, как леший,
Она всё бдит, к её чести,
Но жаль, что тело, как депешу,
К тебе не сможет принести!