Charles Baudlaire. Свободный перевод Confession...

Я одиноким был скитальцем.
О , миг блаженный сотворён!
В руке моей из щёлка пальцы,
Я мигом этим озарён!

Париж торжественность утратив,
Катился в ночь, по рекам снов.
И лунный диск чекань расплавив,
Касался звуков и шелков.

Блуждали молча в тишине,
Вспугнув шагами робость кошек.
Единой тенью в западне,
На ухо час шептал вознёсший.

Час ночи с близостью роднил.
Восторг души на белом свете!
И хрупкостью цветка пьянил...
О, молодость твоя в рассвете!

Непрошеным зарёю встречен,
Пронзила близость грудь мою.
Я бледен, наг...А путь твой свечен!
Дрожаньем крыл по бытию.

Я ужаснулся – тёмным, грязным...
Заброшенный семьёй урод.
Как в склеп был заперт, в мраке вязнуть,
С зарёй свершил переворот.

Мне ангел горькое шептал...
И жизнь казалась стоном смерти.
И взгляд прелестницы пугал,
Всё ложь, всё ложь!..Попался в сети.

«Трудны заботы танцовщицы.
Красивой женщины стезя.
Холодный разум баловницы,
Здесь сердце доставать нельзя.

Глупей сердца – любовью сборить!
Что миг живёт и гибнет красота.
Не лучше ли – холодным сдобрить?
Вся обернётся в вечность суета!»

Мне лунный свет не даст забыть,
Молчанья грустного томленья.
И горькое признание хранить,
В тиши глубокого моленья.

🌟🌟🌟🌟🌟

Confession

Une fois, une seule, aimable et douce femme,
A mon bras votre bras poli
S’appuya (sur le fond ténébreux de mon âme
Ce souvenir n’est point pâli) ;

Il était tard; ainsi qu’une médaille neuve
La pleine lune s’étalait,
Et la solennité de la nuit, comme un fleuve,
Sur Paris dormant ruisselait.

Et le long des maisons, sous les portes cochères,
Des chats passaient furtivement,
L’oreille au guet, ou bien, comme des ombres chères,
Nous accompagnaient lentement.

Tout à coup, au milieu de l’intimité libre
Eclose à la pâle clarté,
De vous, riche et sonore instrument où ne vibre
Que la radieuse gaieté,

De vous, claire et joyeuse ainsi qu’une fanfare
Dans le matin étincelant,
Une note plaintive, une note bizarre
S’échappa, tout en chancelant

Comme une enfant chétive, horrible, sombre, immonde,
Dont sa famille rougirait,
Et qu’elle aurait longtemps, pour la cacher au monde,
Dans un caveau mise au secret.

Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde  :
« Que rien ici-bas n’est certain,
Et que toujours, avec quelque soin qu’il se farde,
Se trahit l’égoïsme humain ;

Que c’est un dur métier que d’être belle femme,
Et que c’est le travail banal
De la danseuse folle et froide qui se pâme
Dans un sourire machinal ;

Que bâtir sur les coeurs est une chose sotte ;
Que tout craque, amour et beauté,
Jusqu’à ce que l’oubli les jette dans sa hotte
Pour les rendre à l’Eternité ! »

J’ai souvent évoqué cette lune enchantée,
Ce silence et cette langueur,
Et cette confidence horrible chuchotée
Au confessionnal du coeur.



Фото Александра Софьина.
http://www.neizvestniy-geniy.ru/users/78598.html