РОБА

Нас по лицам узнаешь не сразу,
Выходящих весёлой гурьбой
После смены, таких черномазых,
Словно черти идём мы с тобой.

Пусть спецовки – брезентовогрубы,
Ещё пот не просох на челе,
Лишь улыбки всегда – белозубы,
Да, ещё, сапоги – в «мачмале».

Бахрома рукавов, словно кудри,
На коленях потёртость, до дыр,
Все обсыпаны в угольной пудре,
И промокшие все от воды.

Потому, удивляться не гоже,
Чёрным смокингам праздничным этим.
Наши робы – под цвет нашей кожи,
Нам «идут» на подземном банкете.

Хоть, на складе мне дали обновку,
Все застёжки сверкают, н овьё,
Но привычней родная спецовка,
Ещё долго носить мне её.