Болен

Сутуля плечи в тишине
И лихорадочно шепча
Слова, горящие в тебе,
Ты тихо ночь молил: «Врача..».
Какой тут врач? Ты болен, да,
Но не спасет отвар из трав,
Святая не спасет вода.
Ты болен, да. Ты в этом прав.
Твоя душа больна тоской:
Ты рыщешь среди пыльных книг,
Такой, казалось, молодой,
Но в свете дня — седой старик.
Ты пульс нащупать столько раз
Пытался, разрывая кожу.
Пытался… Но обрывки фраз
Тебя приковывали к ложу.
Под сенью страхов и обид
Ты гнал друзей и близких прочь,
Укрыв себя во мраке плит
Без тех, кто мог тебе помочь.
И сжав до судорог кулак
Ты проклинаешь чёрствый рок,
Но, как слепец, не видишь знак
Того, что сам себе предрёк.
Сутуля плечи в тишине,
Ты ищешь среди пыльных книг
Три слова, что горят в тебе:
Безумец. Юноша. Старик.