Архитектор

Во взгляде грустном не узнать,
И губы больше о печали не расскажут.
О чём-то думать, вспоминать,
И ждать того, что якобы накажут.

Встречать рассветы, провожать закаты,
Смотреть на небо, улыбаясь.
Писать себе какие-то откаты,
Себе же в правде так и не покаясь.

Кто душу смог свою лишь уберечь?
И след оставить за собой.
Уйти из мира, просто умереть,
Оставить след осеннею листвой.



А что внутри? Там лишь печаль,
Там лишь тяжёлая судьба.
Не жаль, людей, совсем не жаль,
Ведь люди – это темнота.

Он мил и обходителен всё время,
Так кроток, но его глаза…
Во взгляде будто тащит бремя,
Во взгляде есть и суета.

В движениях романтизм покажется,
Так мягко улыбается и смотрит вниз.
Он был готов, готов покается,
Он выполнил судьбы каприз.



О, милый, добрый архитектор,
Как жизнь таскает души людей…
Мечты людей, как зла проектор,
Полно не сбывшихся идей.

Не посмотреть уже теперь в глаза,
Не распознать злосчастной воли.
Сейчас одни лишь облака,
И чувство дикости и боли.

И крысы на душе уже скребутся,
Возглавил архитектор разум навсегда.
Мечты подобно хрусталю разобьются,
Да и надежда тоже умерла…







Нет ничего, и даже доли осознания,
Собрать всё воедино и идти.
Придумать вновь себе скупое оправдание,
И сделать так, чтобы сума сойти.

Как тени скачут от свечи,
Так мысли скачут в разуме, плохие.
Воспоминания о печи,
Воспоминания уж слишком не скупые.

Так в архитектора вселилась темнота,
Нет ни покоя, ни умиротворения.
Есть только боль или слеза,
И есть отрывки от стихотворения.


А разум ведь окутан болью,
И потому, печален архитектор.
Нет человека, кто окутает любовью,
Запятнанный кровью спектр.

А спектр и раньше не был весь цветной,
Лишь красный, чёрный цвет.
Он в тьму окунулся с головой,
В надежде, что увидит белый свет.

И нет сомнения, что все пути открыты,
Больше не нужно ждать.
Идти с мечтами, те, которые разбиты,
Идти, и потихоньку умирать.


По тёмным улицам былого осознания,
Ступает монотонными шагами.
Он появился вновь без опоздания,
Тот, у кого печаль во взгляде.

Рука в лакированной перчатке,
Полезет по инерции в карман.
Достанет пару сигарет из пачки,
И вновь внушит себе обман.

Нет рядом больше никого…
Никто за руку больше не возьмёт.
И не осталось больше ничего,
Смерть шепчет, Смерть уже зовёт.









Как больно дважды осознать,
Что больше нет мира, в котором жил.
Нет, никому не дастся всё понять,
Мир так обманчив, даже лжив.

А время всё идёт так медленно,
А архитектор всё грустит.
Он думает о всей Вселенной,
Он знает – мир его простит.

И докурив последнюю сигарету,
И так печально улыбнётся…
Не верит больше он завету,
О том, что счастье найдётся.


И некому покаяться, и показаться,
Всю душу выложить в пустых стихах.
Признаться, или не признаться,
Печалить о былых годах.

Вонзать шприцы воспоминаний,
Освоенных уроков по труду.
И так бывает, что незнания,
Впоследствии к чему-то приведут.

О чём сейчас грустит архитектор?
О том же, о чём грустил вчера.
Неизменно проводит вектор,
Невинно пологая, что это всё игра.


Завяжет аккуратно галстук, сам…
И двинется на встречу покорения мечты.
Он раз уже упал,
Он раз уже боялся темноты.

Он высоты боялся, но хотел быть наверху,
И думал лишь об достижении.
Он знал – его поймут,
Знал, в каком находится он положении.

И всё же, он так грустит…
Он любит, бредит он во снах любовью.
Но, не кому не говорит,
Что разум был залитый кровью…