А.Б.-170

А.Б.-170

Кривая плавно разошлась
И превращается в прямую,
И твоя муторная власть...
Её я, кажется, миную.

Еще местами тут болит,
И там еще-еще щекочет.
Но Время - доктор Айболит -
Все убирает. Вплоть до точек.

Уже не мчусь к экрану я
И не выглядываю: ты ли?
И мои трели соловья
Уже, похоже, поостыли.

Вот она, жизнь, вот она, жизнь:
Сначала прыгаешь, как кочет,
И молишь: - Замуж! Иль - Женись!
А после над собой хохочешь...

04.09.2015 г.