Как всё-таки глупо…

Как всё-таки глупо: на старости лет
когда с невеликим талантом поэт
всё мыслит, что гений его расцветёт
и слава, хоть после кончины, придёт.

Зачем ему слава? Сидел бы писал.
Что любишь, то делать готов без похвал,
а лишь потому, что без этого жить
не можешь ни дня, как не есть иль не пить.

Должно стать уж ясно, что слава — мираж:
сегодня — король, завтра, может быть, — паж;
ни моду, ни ценности не угадать
не то что на век, — даже лет через пять.

Свет рамп, гул оваций как ни хороши,
стихи выплавляются всё же в тиши.
Кто Музу поставит на службу толпе,
однажды её не отыщет в себе.

Важнее поэтом действительно быть,
чем временно средь окружающих слыть.
Довольно того, что свой собственный суд
считает достойным признания труд.

Стараться лишь надо; талант свой растить;
творенья процесс, а не лавры любить
и быть благодарным за то уж судьбе,
что тягу к поэзии знаешь в себе.