Предчувствие осени.

Серебрится в проборе возраст.
Мне за тридцать в душе поболе.
Ум давно от условий холост,
Но не значит, что я на воле.

Да и что мне на воле делать?
Если больше люблю оседлость.
Покуражить, понежить тело?
Эх, не так уж её хотелось.

Скоро осень… Щемит под сердцем.
Сладкой грустью нальётся строчка.
Это зрелость душевных терций.
Это музыка одиночки.

Не признание в ней, другое…
Жаль, что чувства уходят быстро.
Осень скоро. Замрет живое.
Вздох последний, глубоко стиснув.