Плачет июль...

Плачет июль не по детски сквозь тучи
НАсквозь промкли берёзы и ели...
Жизнь всё прохладней. Чему она учит?
Разве тому, что узнать мы хотели?
Нашего прошлого светлые строки
Тёплым дыханием не согревают.
Мы потеряли тропинку к истокам...
И заростает она... Заростает...
Боль переходит в чувств онемение.
Страх растворяется в обезразличии...
Что это? Прсто любить неумение?
Только лишь память "разменной" в наличии?
Нужен нам ветер хлодный и хлёсткий
Рвущий безжалстно , жгучий безмерно
Нервно терзающий космы берёзкам
Но прямо в душу - тeрвожно и верно.
Чтобы из бытностной лени проснуться ,
Сбросить остатки отягощений
Птицею в неба бездонность взметнуться.-
Там , где ты - Муза; там, где я - Гений.