Художник по соседству

Художник по соседству

В подъезде одном жил художник простой,
Культурный и вежливый был.
Никто никогда не знал кто он такой
И раньше где он до этого жил.

Но тайну хранил он свою гробовую,
Тела своих жертв расчленяет в квартире.
Рисует кровавую картину такую,
Что кровь и кожа ему ценней в целом мире.

Утром уходит на выставку он,
А ночью когда засыпает подъезд.
Приносит сумку спокойненько в дом
И мясо людское за ужином ест!

Фотографии трупов расклеены всюду
И мёртвых людей останки лежат.
Такую рисует он кровью причуду,
Чтобы в оргазме творческом лечь потом спать!

Днём продаёт полотна свои
А вечером нож заточив свой до блеска.
Пачкая руки по локоть в крови,
Сыскав вдохновение в крови липкой всплеска.

Картину закончил всей жизни своей,
Штрих он последний нанёс на неё.
Положил на тела он все вместе быстрей
И тело родное-тело своё !

Прорезав ножом артерию у себя,
Он лёг струясь фантанчиком крови горячей.
Теперь картина готова сполна
И никто не нарисует пиздаче!