Туман, прозрачный как вуаль, укутал озеро,
Не виден край воды – он с небом сращен,
А лебедь и не белый вовсе – розовый,
И этот мир блажен и не опасен.
Здесь нет границ, нет дат, нет даже времени,
И шляпа рыбака висит ссутулившись,
Как утренний усталый всадник в стремени,
Майн Рид писал такого – не напомнишь ли?
Собрать бы молоко большою ложкою,
Добавить влажным запахом рассвет,
И по нему бежать босыми ножками,
Я счастлив. Мне всего двенадцать лет…