Опальный капитан глядит в туман,
Пускаясь в дальний путь, по воле рока,
Он молчалив, мечтами обуян,
Дымится кофе, курится кальян,-
Утехи полусонного Востока...
*
Я вернулся
После жизни скудной,
Прошлое, как отлетевший дым,
Я увидел море изумрудным,
Я увидел море голубым...
Волны бьют
В седые парапеты,
Им бы выйти прочь из берегов !
Море-рисовальщиков, поэтов,
И давно ушедших моряков...
И оно воистину безбрежно,
Море, море, гавани, порты,
Море, море-добрые надежды,
Детские наивные мечты.
Я вернулся, мне не одиноко,
Я услышу музыку времён,
Песни стародавнего Востока,
В мерном шуме падающих волн...
Странное стихотворение. Написано вроде ровно, напевно, красиво, но - о чём? Первая часть - о начале "дальнего пути" какого-то опального капитана, отправляющегося в плавание "по воле рока", то есть - не по своей. Интересно! Поневоле ждёшь рассказа о каких-то событиях, может, даже приключениях в море... Но вторая часть - уже о возвращении. Хорошо - значит, с нами, возможно, поделятся впечатлениями, приобретённым опытом, что-то подытожат... Но нам говорят, что море бывало голубым, зелёным и безбрежным. Собственно и... всё. Лёгкие стенания по поводу волн, которые непременно должны выйти из берегов (это образ свободы, надо так понимать?) и малопонятный возглас по поводу того, что это море для (?) представителей творческих профессий (они одни могут оценить красоту водной стихии?) не добавляют смысла рассказу. Образность бедна, так что на поэтическую картину стихотворение тоже не тянет. Семь раз употреблённое слово "море" тоже не красит повествование. В общем, сплошное разочарование... Ну, и присоединюсь к предыдущим рецензентам - ни к селу ни к городу упомянутый Восток явно притянут за уши.
Стихотворение хорошее, красивое. Но оно о путешествиях. Где бросишь якорь, там и земля. Сегодня на Востоке, завтра на Западе. Немного не хватило восточного колорита.
Но прочитал с удовольствием.