«Жил-был король, когда-то при нём блоха жила,
Милей родного брата она ему была»,
Кровь из него сосала, он к этому привык,
Бывало, что кусала, но всё терпел старик.
Зовёт король портного: «Послушай ты, чурбан,
Для друга дорогого сшей бархатный кафтан,
Карманы накладные, чтоб были по бокам
И пуговки златые пришиты к рукавам».
В ответ портной смеётся «хе-хе-хе-хе-хе-хе»,
Узнать ему неймётся: «Зачем кафтан блохе?
Не лучше ль её к ногтю и просто раздавить,
Ведь королю не дело людей вокруг смешить!»
Король в ответ на это велел его казнить
И смелых больше нету строптивому дерзить.
Блохе он сан министра присвоил, не стыдясь,
И она стала быстро расти, имея власть.
Ей больше не хотелось скрываться в волосах,
Взять власть всю не терпелось, да и король зачах.
На ложе умирая указ он подписал,
Что станет «дорогая» отныне править бал.
Блоха дала присягу, что будет тем служить,
Что кровь из граждан вовсе она не станет пить,
Сдавать её все будут в неделю грамм по сто,
Блоху повсюду славить за право на житьё.
любить Блоху нам не к чему,
но заросли мы в грязи.
Горит тайга, по прежнему,
и мы увы ни князи.
Пылают лёгкие страны,
и никому не жалко.
Ведь "королям" мы не нужны...
Ты прав, конечно же друг мой, что мы, увы, не князи,
Блоха обскачет нас с тобой, иль кто другой из грязи.
А по поводу пожаров в Ваших краях, то я слышал версию,
Что это китайцы спалить Вас хотят, чтобы освободить территорию. А у нашей Власти одна забота - "Наш Крым!"
но заросли мы в грязи.
Горит тайга, по прежнему,
и мы увы ни князи.
Пылают лёгкие страны,
и никому не жалко.
Ведь "королям" мы не нужны...