За бег

Тело уложил на полку,
чтобы взять его поближе.
По Земле мечусь без толку,
входа-выхода не вижу.

Бьюсь о стенку головою.
Днем я белый и пушистый.
На луну ночами вою.
Чую: что-то здесь не чисто.

Стать бы на себя похожим
(на мартышку и полено).
Но становится всё хуже -
ложь и боль журчат по венам.

А душа лежит в ломбарде.
Под проценты. Мёртвой рентой.
Я ж лежу на низком старте.
Финиш машет пестрой лентой.