Какого чёрта...

Года устанут различать
Твоё лицо без фотографий
Осталась бренной жизни часть
Событий порван прежний график

Но пальцы, клавиши разя
Осудят вольность белых клавиш
Не откликаясь на сквозняк
Ты чёрно-белым миром правишь

Свалив в едино ми и до
Жару, с приватным танцем стужи
Всё, что оставлено давно
Не только «в…» но и снаружи

Блаженством света по глазам…
С щелчком железного затвора
Четыре такта по басам
За тех, кому уже под сорок

… и снова, тишины печать
На инструменте пыль протёрта
Года… устали различать…
Прошедшим жить… какого чёрта?