Утренний брудершафт

Когда рассвет приподнимает веки,
когда роса на пятках холодком,
когда в туманы занырнули реки,
лугами мчится тело. Босиком.

Стремглав бежит туда, где пир - не духа.
Где тело в дар природе отдают,
где не появится с косой старуха,
где без помпезности - цветов салют.

И нет желания взлететь, как ангел.
Есть страсть греха к соитию с Землей.
Я пью рассвет из солнца-фляги
на брудершафт. Конечно же с тобой.