Осенний снайпер

Меня просто не стало, как бы тебе объяснить, не стало,
значит нет во времени, и в пространстве появился пробел.
Двигаюсь в направлении от осени и обратно...Сначала
выискиваю подходящий угол, встраиваюсь, навожу прицел
на уходящий тончайший профиль, прищура глаз, бешено-
скалящейся улыбки, прокалывающей насквозь походки, ча-
ча в кружение листьев; затем – предохранитель. Смешено
все, что было отдельным: от запахов снизу до высоты плеча.
Вот оно желтое небо Камбоджи, сигнал о нападении, счастье,
любовь цвета хаки, точность, стремительность солдата Джейн,
взрывная волна, разбитые стекла, следы на запястье,
фляжка вытекла, мне очень жаль, но снайпер попал в портвейн...
Выбило ливнями, зацепило проволокой за камуфляж. Влажность
каждой капли, стекающей по шее, ключице, греет коды
на рукаве, в буквах имени на карманах. И вся эпотажность
занимает огромное место в перспективе твоей свободы.
Просто отрезан, как бы тебе объяснить, навылет сразу,
настраиваю инфрокрасный на тепловое, но целюсь в стену...
мне не представить тебя, мне не составить тебя, как пазлы,
и я поднимаюсь, срываю погоны и закрываю тему.
Мой отчет генералу Z в параметрах скобок, послан в лето
на все четыре, к черту, разглагольствованиями о том, что вне,
с данными, цифрами, именами, с бирками «топ-секрета»,
потому что страшно, нас нет, никого нет, потому что не...
не задевают пули того, кто умер, не задевают слова, и тот же
луч на твоей голове, прямо в зрачок, насквозь. Впала
черная тень на листве. Не выжечь, не вырезать небо Камбоджи
там, где пустые гильзы в траве, там, где меня не стало...