Циклон

Декабрь. Циклон.
Иду как циклоп,
Весь из себя поэт.
Кругом - сплошная проза,
Романтизма ни капли нет.
Остатки природы, пивного стекла,
Смятый пластик, да собачьи дела.
- Лишь реализм критический,
Да авангард кретинический.

Вот нищая часами стоит
На коленях с кружкой меди.
Мимо на джипах леди,
Да солидные дяди.
Ну а простой народ
По магазинам идёт.
Все заняты своим делом,
И всё хорошо в целом.
- Ласковый постмодерн.
Пост идёт по стране.

А в пост мадеру не пьют,
В пост поклоны бьют,
Да бьются, как могут, с грехами,
Чтоб новыми стать мехами.
В ветхие-то не льют вина
(Притча давно дана).
Беспечность - всему вина
И дорого стоит она.

А бес, между тем, не спит
И беспрестанно бдит;
Помыслы все пасёт,
- Психолог-то ещё тот;
Ждёт момент на подвох,
И всех передавит как блох,
Дай ему только волю.

- Как хорошо, что есть Бог!
Пойду погуляю по полю.