Не стих

Бывает сочинять мне влом,
Бывает, не хватает тем,
Стихов моих набрался том,
В них нет страданий и проблем.
Морали нет и мудрых слов,
А смысла вечного на грамм,
Пишу я для пустых голов,
Среди которых числюсь сам.
Осмысленность – не мой удел,
Осознанность – не смог гореть,
А если не горел и цел,
То в двадцать семь не умереть.
Плохая рифма – не беда,
Пусть скажет критик о моем:
«Что за стихи? Одна вода.
Совсем не так мы все живем!»