Нет больше любви, значит, нет больше тайны.
Кто предал кого - не имеет значения.
Висит на груди портретик овальный,
И жжёт возле сердца, просит прощения.
Холодный металл с неумелым портретом,
Не с ликом святой, освященным во храме,
А мутное фото прошлого лета,
Когда неожиданно встретились с Вами.
Иконка любви, обреченная память,
Как шрам на груди, временами болит.
Мы так бесшабашно привыкли славить
Любовь, что забыли про совесть и стыд...
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0