Творю, чтобы мир приукрасить словами.

Ноябрь, вокруг стоит тусклый свет,
И громко стреляют на кухне спички.
Кофе в чашке, коричневый цвет.
И запах, как в утренней электричке.
Ноябрь кидает мне слово в ответ,
Что я не одна, а нас уже двое.
Но кто я, скажите, быть может поэт?
Иль в жизни моей все это пустое?
С утра подорвется, расплачется дождь.
Потом замолчит, затаится немного.
Как знать, что слова ваши это не лож.
Быть может вранье от слога до слога?
А скоро декабрь подарит нам снег.
Он пеплом засыпет, накроется льдами.
И вдруг так быстро пройдет целый век.
Уйдет незаметно большими шагами.
Вот все, что останется в этом дыму.
Вихрастый мираж промелькнет за углами.
Зачем я стихи в этот жизни пишу?
Они ведь умрут вместе с годами.
Ноябрь, вокруг стоит тусклый свет.
Творю, чтобы мир приукрасить словами.
Пройдет очень много еще долгих лет.
Только чтоб на мгновение вспоминали.