Так жалко...

Как жалко,что я не родился поэтом.
Так хочется всем о Тебе рассказать...
как листья в слезах,уносимые ветром
деревья,как мам не хотят покидать.

Так больно-во мне умирает художник,
что видит цвета не такие,как все...
Не вижу-закат вынимает из ножен
свой рыже-кровавый,заточенный меч.

Обидно-не знаю,как тянутся тучи
дождинками-нитями,аж до травы.
Не слышу,как нотками сыпятся с кручи
весёлые камешки-крохи скалы.

Так странно,печально во времени этом-
вот было Вчера,а Сегодня прошло.
Как жалко,что я не родился поэтом-
писал бы о том,как-же всё хорошо.