Истина

Разрез с классиком: "В вине нет истины".
Точно. Проверен. Можете уносить.
Это поймешь, светя старческой лысиной.
Прочувствуешь на смертном одре без сил.

Нет ее, этой злополучной истины.
Ни в свернутом косяке, ни в таблетке, ни на конце иглы.
Ни на верхней боковой возле сортира в поезде жизненном,
Ни среди острых глыб
Собственного сознания,
Что режут материю на лоскуты.
И это знаю не только я,
А каждый, кто вдыхал одиночества дым.

Так где же? Куда дели эфемерную истину?
Заковали в законы и правила общепринятых тем?
Заточили в запущенном карцере мысленном,
Среди сотен исписанных кровью стен?

Внутри. Все внутри. Только успеть наверстать до рассвета.
Копайся, ищи, пусть в темноте и не радостно.
Время покажет, кто доберется до лета.
А с чем? - дело твое:
Хоть с наркотой,
Хоть с сорокаградусной.