Поэт

Словами играть, не кудрями трясти при народе…
А ты послужи палачом на своем же допросе,
оно вроде просто, не трудно, конечно же… вроде…
для всех без разбору себя выставлять на подносе.
На этой дороге пыль с ветром вращается в вальсе,
и злобно шипят на груди не согретые змеи,
на тонну руды десять грамм самородного счастья,
на этой дороге засады, колючки и сели.
Стеной конопля, под лужайкой зеленой – болото,
В трактирах прокуренных водка, в борще тараканы…
Я старую шину повешу вверху на ворота,
подкова ведь к счастью? Пойду… Все что нужно в кармане.
Ворота закрою, оставлю под ковриком ключик,
лишь сердце порою тревожно сигналит, как зуммер…
А если оно разорвется… Ну, значит, везунчик,
поскольку понять не успею, что я уже умер.