Август

Пусть и Млечным Путём колесил-шёл ты,
Умирать упадёшь на крыльца лавку.
Вот с берёзы летит первый лист жёлтый,
А за мокрым окном - не сентябрь - август.

Каждый грезил остаться всегда в теме
И себя уверял, что ещё нужен;
Но песком через пальцы скользит время.
Да какой там песок - и того хуже!

И ещё не сидит детвора в классе,
Но, сорвавшись на землю с вершин склона,
Так запуталась радуга, лист крася,
Будто в неводе щука, в ветвях клёна.

Вряд ли сбудется то, чего ждёшь очень -
Неуклюжая, вновь распластав рану,
Вместо важного - просто придёт осень.
И придёт в этот год, по всему, рано.