это осень

это осень:
руда калины,
журавлиная клинопись дней...

перелётные паутины -
праотцы проблесковых огней -
не укажут тропинки верной
поприлипнут
к багряным плодам

мы не встретимся
/за-ко-но-мер-но!/

но надежду,
представьте,
отдам
за крупинку его фортуны,
четырёхлепестковый талан...

а в ответ перезвон латунный:
"размечталась! держи-ка карман...
застрелись -
переплюнь калину
алой россыпью,
/на-вер-ня-ка!/
клин такой вышибается клином
ты же знаешь..."

дожди...
тоска...