Художник

Холст и кисть, палитра на станке,
В полумраке ночи ожидают,
Мановенья скипетра в руке,
Что на небе звёзды зажигает.

Спит художник, потерявший сон,
В пустоте безликого пространства,
И шаги с часами в унисон,
Раздражают мерным постоянством.

Слышно только тени чьих-то лиц,
Не понять, кто далеко, кто близко.
Он под скрип усталых половиц,
Медленно уходит по английски.

И шагает за верстой верста,
Вот, уже, как будь-то бы светает,
Но по кругу, келья заперта,
Вот споткнулся, образ тихо тает.

И хватаясь из последних сил,
За полы бесплотного молчания,
Снова вдохновения просил,
Чтобы не проснуться от отчаянья.

Его сон за рамками холста,
Образы его плотнее плоти.
Там реальных красок красота,
Это вы за рамки не идёте.