Теплится…теплится…все еще теплится…
Искрой зажатой в чужом кулаке,
То, что не взвесится и не измерится,
И не разделится здесь и ни с кем.
Падают листья, зеленые, свежие,
Не было времени им увядать.
Думаю все-таки, думаю реже я,
Думаю…больше не думать всегда.
Лишь бы наброски собрать воедино и
Все упорядочить и упростить.
Слева сожмется холодною льдиною,
То, что могло уместиться в горсти.
Медленно…медленно… медленно следую
За указующим знаком: НЕ СМЕТЬ.
Вечером мы насладимся беседою…
Вечер – всего лишь короткая смерть.
Смерть перед сладким простым пробуждением
Утром, бросающим колющий луч.
Будут случайными все совпадения,
Будут нелепыми призраки туч,
Мелко ныряющих, не заслоняющих
То, что не смыть, не стереть, не содрать…
Все досконально мы знали тогда еще.
Просто…теперь примириться пора
C необратимостью ветра, течения,
Времени, мыслей, порывов, утрат…
Так мы придем к результату ничейному.
...Нас не устроит такой результат.
Ну так писались на фоне музыки.... Полностью вряд ли легли, не песня же.... Но в основном по ритму должны совпадать...надеюсь...и по настроению...
Спасибо, вулкан!
Так забирает, несёт и баюкает
Такт поездОвых стучащих колёс...
Сон незаметно опутает духами,
Призраком станет вечный вопрос:
Жить? Для чего? Для вопросов с ответами?
Иль для игры? Проиграть? Победить?
Стук убаюкал... Но вдруг -вспышка светлая!
Станция ЖИЗНЬ. И мне надо сходить.
У меня были другие ассоциации на эту музыку, но и те не довела до ума...
В общем, на тебя понадеялась... наверное..
А ты вона как развернула.. и перевернула. Значит, ночь - маленькая смерть?..
Круто!
Когда читаешь стихи отдельно от музыки, то они более грустные, лиричные, чем когда читаешь их на фоне музыки: тогда появляется нерв. Вот она сила искусства) Всё в гармонии...