На августовском ветру

на августе начинается передел:
кто к лету, кто к осени прямо под бок мостится.
от лета мир пьян и нескоро теперь проспится,
а утром, с похмелья, увидит, что поседел.
очнись, всё проходит, желтеет, сгорает слайд,
уходят любимые, падают метеоры.

тебя настигают сидящим у монитора.
тебе не желают зла.

у августа хочется мягко просить: еще.
еще километров на старых дорожных картах,
еще переполненных запахами плацкартов.
луна всходит низко, за нею идет Астарта
– ведет обратный отсчет.

простите, что толком не помню прохожих лиц,
их стоит запомнить такими, как есть сегодня –
ведь новый сентябрь, похожий на преисподнюю,
сжигает, как листья, паспортные страницы.
вам кажется, всё конечно и все умрут.

поэтому носит легче по всей планете,
и ложь – от и до – напечатана на билете,
вас нету – вы то ли призраки, то ли йети,
стоящие здесь, на августовском ветру.
мир тлеет за вами, не верящими в покой.

но солнце живет и по-прежнему жжет и жалит.
в шкафу зашуршали кальсоны, носки и шали.
и небо без листьев большое – и жизнь большая.

и лето – до встречи! – машет моей рукой.