Чудесная страна

О, как нежна материя стиха,
Как крылья бабочки,
Как лепесток гвоздики...
Зачем же прозой вы его гвоздите,
Не видя в том особого греха?

Стих-сгусток мысли или музыка огня?
Разит стрелой иль пробуждает чувства?
Непостижимость этого искусства
Вопросы множит,к истине маня.

Мысль рвет стихи-гармония страдает,
Уходит музыка и легкость навсегда,
Отяжелевшая строка хромает,
И гаснет грустная Поэзии звезда.

И если нет в стихе сопоставленья
(хотя бы солнца и того же колеса),
Исчез рельеф, пропали чудеса,
И душит Скука детское Веселье.

Поэзия-особая страна,
Конечно, в ней живут свои законы,
Постигший их навеки очарован
И мчится, словно парус по волнам.

Поэзия-магический кристалл-
В нем совершает мир преображенье,
И если вдруг открылось восхожденье,
То стих, как драгоценность,заблистал.