Она

Луна.
Так холодна.
Горда.
Кому известно, что она.
Порой бывает влюблена.
Волнуется тогда.

О сколь сильно волнение.
Подъёма настроения.
Сокрытое от глаз.
В её Величии.
И не ищи отличия.
Их с виду нет – спокойна всякий раз.

Всегда одна.
Такая разная – меняет имена.
Раз в месяц – месяцем зовётся.
Становится холодным острием клинка.
Так дни идут, года, века.
И снова одинокой остаётся.

Так скажет кто-то, но не я.
За выдумки себя браня.
Ещё в отрочестве.
Подметил на себе её влияние.
А Ваше обратить хочу внимание.
Быть спутницей её судьба, не нужно здесь пророчества.

Приливы и отливы.
Резвятся волны шаловливо.
Любви и ненависти противостояние.
Вот у Луны какая буря чувств.
И нам несёт волну безумств.
Меня так точно понесло, пожалуй не хватает покаяния.

Но хватит, с чего я начинал?
Слова как бусинки - нанизывал.
Мне не нужна Луна.
Мои стихи – мои приливы.
Сказать о чувствах лишь хотелось бы красиво.
К той, что ко мне горда и слишком холодна.