Степь

Люблю я степь: она всегда,
осеребряясь утром ранним
росой под призрачным туманом,
тиха и блещет, как вода,
когда не тронута ветрами;
она и в путанице дней,
пестрея скромными цветками,
покой хранит под небесами
и тем отлична от морей,
что молчалива изначально.
Я степь люблю: всегда она
пленяет трогательной далью
и нежным ласковым сияньем,
хоть и лежит на ней одна,
одна печать - печать печали.