Спелых вишен полны горсти, перемазав руки соком
Приносили дети утром. Собирали до зари.
Спящий сад молчит блаженно за тумана поволокой,
Красных ягод вкус дурманит, гнутся ветки до земли.
Переспелых, кисло-сладкий, брызнул сок на белый ворот.
Околдован ароматом. Прочь бежать нет больше сил.
Здесь, в тени дерЕв повенчан, бьется сердца звонкий молот.
Губ девичьих алый бархат капли с жадностью ловил.
Вечер близится к закату. Сладкий, тёмный и тягучий,
Долгим временем проверен, сок играет в хрустале.
И теплом своим согреет самый терпкий, самый лучший
Вкус пьянящего безмерно поцелуя на земле.
Хороши стихи.На 10 ,вот только один меня вопрос волнует ,это кто же такой жестокий детей еще до рассвета ,значит когда еще темно на сбор ягод отправляет ?
Их много таких .Только это зыбкая тропа,уводит своей призрачной легкостью создавать как буд то что то свое ,оригинальное .Хороший инструмент ,но пользоваться им нужно очень редко,в случае крайней необходимости )))