Мечта поэта.

Мои стихи ,как голуби ручные,
Живут в моём беспутном «чердаке»,
Слетаются доверчиво под крышу,
И ничего не требуют взамен.

Я их люблю ,кормлю всегда мечтами
И чувств напиться вдоволь им даю,
И чтобы не скучал в ночи читатель
Я жизнь свою на суд им отдаю.

Поэт не должен сытым быть ,богатым
Я как ни кто ту истину храню…
Мой кошелек пустой ,всегда с долгами,
А я не унываю и пишу…

Найти бы клад хоть маленький ,чтоб книгу
Своих стихов мне для друзей издать…
Копаю огород…здесь жили скифы…
Не уж то мне монет не отыскать ?

Мои стихи гуляют в интернете,
Он дал им жизнь , а сможет ли хранить ?
Булгаков рассказал мне в «Маргарите»,
Что рукопись конечно не горит.

И всё же как мне хочется увидеть
Всех «птиц» моих положенных на лист,
Что бы на полке потеснились книги
И приняли меня в свой книжный мир.

И я бы их конечно раздарила
Своим друзьям ,всем тем кто их так ждал…
И может быть немножко осветила
Наш мир ,благодаря своим стихам.