купидоновое

Первый всё целится в рёбра, куда-то влево,
нужно принять, как данное, и молчать.
Боже, прошу, храни свою королеву,
а у меня - по ангелу на плечах.

Это во мне не исправить: он, словно морфий,
шёпот так сладок и голос его двулик.
Я остаюсь с тем, кто варит вкуснее кофе,
греет постель и рисует внутри нули.

Этот второй отчего-то стреляет метко:
сердце пробито. Наверно, ему - кранты.
Отче, продай хоть одну таблетку
от пустоты.