Тоска

Рвёт её, мою душу, на части.
Рвёт её на большие куски.
Рвёт её та тоскливая скука,
Что сидит у меня в груди.

Эти цепи с шипами врезаются,
Изнутри разрывая меня.
Ту тоску, что «тоской» называется,
Я впустила себя не любя.

Постучалась скромно так, тихо
Так коварно, как всё ЗЛО.
Отыскав заранее жертву,
Уничтожившую себя давно.

Ты прости меня Господи Боже,
Что не верила я в себя.
Что разрухе и хаосу всё же
Подготовила почву сама.

Что дала разъедать свою душу,
Как червю словно фрукт, какой.
Что взирала на всё равнодушно,
Глупо думав, что мир такой.

А кричала душа мне израненная:
«Больно мне от шипов вострых.
Что ж ты делаешь Богом рождённая?
Нет на свете больше таких!»

Я услышала крик тот надрывный,
Вопль тот, что шёл из груди.
Встала я и взглянула на солнце,
Скинув чернь, что давила внутри.