Поэма дрожащих рук

1.

На грязных буднях, как на салфетках,
На скамейках, на мостовой,
На заборах, на лестничных клетках,
Я пишу дрожащей рукой…

Поэму дрожащих рук!
Дрожащих…
Судорожно, словно испуг,
Дрожит каплей пота на лбу
Не в силах унять
тот отчаянный вой,
сочиненный душой
В своем полуночном бреду,
Дрожит каплей пота на лбу.

Словно крышка зарытого гроба,
По которой стучат изнутри,
Наконец-то вспомнив про бога,
Сжав крестик на липкой груди.

Словно ангел влажным крылом
В первый раз рассекает воздух,
Как под ним в кругах под мостом
Дрожат отраженные звезды…

Пишу
поэму дрожащих рук!
Дрожащих…
Как асфальт, по которому бьют,
Дрожит под ударами ног
Не в силах понять,
зачем на нем топчут лица
тех, кому нужно молиться
На всех перекрестках дорог,
Дрожит под ударами ног.

Как гвоздь, входящий сквозь руку
В деревянную плоть креста,
Дрожит под траурным стуком
Бьющего в него молотка.

Как дрожит под раскатами грома
Неба бездонная высь,
Как с куполов под тяжестью звона
Ржавчина сыпется вниз…

На мутных лужах, как на зеркалах,
На небесах над головой,
На обоях, на забытых следах,
Я пишу дрожащей рукой…

Поэму дрожащих рук!
Дрожащих…
Как кожа, скрывая стук,
Дрожит на горячей груди
Не в силах сдержать
сердечные муки
печальной разлуки
Своей уходящей любви,
Дрожит на горячей груди.

Словно птичий зоб, набитый червями,
Дрожит под грустной песней любви
Рядом с голубем, побитым котами,
Умирающим в луже крови.

Словно душа, не выдержав взгляда,
Дрожит под воздействием чувств,
Отдав себя и тело в награду
За тайну амурных безумств…

Пишу
поэму дрожащих рук!
Дрожащих…
Словно мякоть взволнованных губ
Дрожит, подбирая слова,
Не в силах сказать
Ничего, кроме дрожи,
что так сильно похожа
На то, как трепещет листва,
Дрожит подбирая слова.

Как чей-то голос, смазанный ядом,
Тихо шепчет, признав вину,
Как эпилептик, упавший на пол,
В припадке пускает слюну.

Как дрожат перепонки в ушах
От проклятий, криков, угроз,
Как любовь превращается в страх,
Сменив радость на горечь слез…

На встречных лицах, как на страничках
На всем том, что казалось мной
На крестах, на надгробных табличках
Я пишу дрожащей рукой…

Поэму дрожащих рук!
Дрожащих…
Словно спасательный круг
Дрожит на холодном борту
Не в силах спасти
идущих ко дну -
в свою тишину
С тесно сжатым криком во рту,
Дрожит на холодном борту.

Словно старый пес под дождем
Под ногами бегущих прохожих,
Дрожит, твердо зная о том,
Что никто никогда не поможет.

Словно палец, сжавший курок,
Без надежд и без сожаления,
Направляя ствол на висок,
Дрожа, продолжает движение…

Пишу
поэму дрожащих рук!
Дрожащих…
Как умирающий лучший друг
Дрожит, получив передоз,
Не в силах найти
в себе желание жить,
бросив колоться и пить,
Роняет на щеки боль слез,
Дрожит, получив передоз…

Как капля крови дрожит на игле,
Сворачиваясь вместе с душой,
Как все то, что было, тонет во мгле,
Оставив за собою покой.

Как нервы дрожат гитарной струной
Под очередной перебор,
Как, уйдя навсегда, кто-то родной
Оставляет в сердце минор…


2.

Как капля росы дрожит по утру,
Отражая
Свет новой зари,
Пишу…
Как пламя свечи дрожит на ветру,
Освещая
Больные стихи,
Пишу…

Словно огонь от дуновения,
Мои руки дрожат от волнения,
Получая стихи – вдохновение
Для освещения ваших душ!

Учащая сердцебиение,
Сквозь пространство и поколения
Рвется свет, поглощая сомнения,
Забирается в самую глушь!

Сколько же нас – пропащих,
творящих
Среди тысяч жиреющих масс?
Сколько же нас – пишущих,
пьющих
Свет лунных ночей, словно квас?
Сколько же нас -
блюющих
Рвотной массой рифмованных фраз?
Сколько же нас?
Кто мне ответит,
Может быть, я один на свете?
Пишу поэму дрожащих рук,
Надеясь, что когда-нибудь вдруг,
Может, годы спустя
Такой же, как я…
Мнящий себя поэтом
заметит где-то
На страницах пожелтевшей газеты
Мои строки, сплетенные рифмой.
Ответит мне, что есть силы крикнув:
«Ты слышишь, я с тобою, мой друг!
Пишу поэму дрожащих рук!

Наши строки до боли похожи,
Будто пишем одной рукой,
Словно одним кулаком по роже
Мы бьем свору врагов с тобой!»

А пока я один, от этого больно,
Но я все пишу и пишу…
Больно, как крыльям, что изъедены молью
В заброшенном старом шкафу

Я дрожу, как тень, которой так страшно,
Что погаснет свет и она пропадет.
Я боюсь того, что я сдамся раньше,
Чем кто-то заметит меня и спасет.

Но никто не видит боль моих слез,
Когда я грущу – небо плачет
И дождь в очередной из своих гроз
В своих каплях слезинки прячет.

А пока я сам, уставший и бледный,
Повсюду подбираю слова,
Сразу бросая их в пламя поэмы
Так, как в костер бросают дрова.

Ее пламя дрожит, как мои руки,
Оно все ярче день ото дня.
И я свято верю, что с каждой буквой
Больше шанс, что отыщут меня.

С каждым мигом все выше и выше,
Чтоб видели все вокруг,
Что есть еще кто-то, кто пишет
Поэму дрожащих рук…

Так сколько же нас – пропащих,
творящих
Среди тысяч жиреющих масс?
Сколько же нас – пишущих,
пьющих
Свет лунных ночей, словно квас?
Сколько же нас -
блюющих
Рвотной массой рифмованных фраз?
Сколько же нас?
Кто мне ответит?
Может быть, я один на свете?


Как капля росы дрожит по утру,
Отражая
Свет новой зари,
Пишу…
Как пламя свечи дрожит на ветру,
Освещая
Больные стихи,
Пишу…

Как провода под напряжением,
Мои руки дрожат от волнения,
Выдавая стихи, как энергию
Для освещения ваших душ!

Учащая сердцебиение,
Сквозь пространство и поколения
Рвется свет, поглощая сомнения,
Забирается в самую глушь!