Простота...

А скворцы и не улетали…
Верно, знали – зима не та.
Где заброшенными садами,
Где не вспаханными полями,
Зимовала их пестрота.

А февраль – то дождём простился…
И смывая свои следы,
Гнал в привычные воды Стикса,
Лица, ставшие цвета гипса.
Перешедшие грань беды.

А погибла в руках синица…
Жаль. Была она на сносях.
Но кому-то и кровь – водица.
Время нет, да полно амбиций.
Там журавль. Вперёд. По костях…

А весна… Её цвет – зелёный.
Песнь скворцов и побег листа.
Тёплый ветер и сад вишнёвый…
Но найти в ней венец терновый,
Возжелали мы. Простота…