* * *
Опоздавшие письма не рвут,
Успокоенный сон наяву…
И, касаясь конвертом лица,
Боль угасшую, в грудь не зовут.
Даже льдины в огне не живут,
Для чего же обычным сердцам?
И зачем по утраченным снам
Так сгорать, как горишь по живым?
Снова твердой печатью скреплять
То, что стало совсем дождевым.
Опоздавшие письма не рвут,
Их качают, в руке затая…